Ero una donna,
camminavo per strada:
pesanti i sacchi della spesa
scendendo le scale della stazione.
Tornavo al tepore dei fornelli,
ero una donna
con la spesa per la cena.
Sono brandelli di carne
nello scoppio di un odio senza nome:
lo chiamano ideale ...
ma io non ho più avuto amore.
***
Tumuli di pianto
e fiori secchi
nel silenzio delle fosse
senza più dolore
solo memorie
e vili vivi
nel canto delle foglie
d'un autunno perenne.