Quanto di noi stessi regaliamo al mondo? e quanto di ciò che resta viene lacerato?  Vita come sabbia sottratta dal mare, silenziosamente, di notte, quando le parole del giorno cedono posto a sogni che vorremmo realizzare.

Sfumature di vita … tra le cui pieghe l’ombra si popola d’angeli e mostri che mai schiamazzano, non urlano e con le loro ali, solo qualche volta,  ci sfiorano la faccia o un braccio, il petto … non potendo gridare dritto nei pensieri

Direte, dov’è il danno?

La risposta è nelle vite che celano la loro essenza in un Dolore, che a volte dura quanto i loro anni.

Incompreso dai passanti della vita, quel dolore, come cerbero,  divora l’ingenuità alle cose del mondo: impedire che l’essenza si elevi al rango di potenza , questa è la sua missione.

Furto.

Si, un furto. Non evidente … consumato giornalmente, così come un pasto che si fa di corsa, senza assaporarlo, a cui ci si abitua, anestetizzati ai sapori.

Si consuma l’esistenza giocando, al pari dei perversi, ad essere insensatamente uguali, docili, soddisfatti ma solo all’apparenza … così che altri possano darci il consenso a respirare quando poi ci dimentichiamo comunque di farlo, troppo presi dall’ansia di aggrapparci alla natura primaria e primordiale della  nostra identità, senza renderci conto che essa è già mutata durante il suo percorso … e come lo scopriremo appresso!

Meravigliose ed incomprese, quelle vite hanno un nome, un unico nome per tutte … le chiamano ‘Chronos’ ed hanno un segreto.

Di giorno celano il cuore in un’ombra, che -  a scrutare - talvolta traspare sul volto e nella voce o nell’andare lento e ripetitivo di passi guardinghi e giorni uguali.  Si chiamano per nome incontrandosi, sottovoce o urlando, ma l’ombra che li segue è una, la stessa … quella del Tempo piegato nel petto, dentro il cuore, dove è impossibile  seguire il regolare andar della ragione.

Bilico, su un esiguo confine tracciato con sangue e sudore, desideri e lamenti, mai dichiarati, rassegnati piuttosto allo Spazio concesso…ad attender la notte, il silenzio, a riportar comunione tra enti, fratelli di notte, di giorno coltelli….

Rivendica amori, reclama gioie perdute, negate da lestofanti del profitto e ladri di virtù, diplomati d’immoralità, offesi della dolcezza che incontrano talvolta per loro condanna.

Tra la consapevolezza di un collettivo -  in un ricorso perenne che garantisce l’unicità a tutela dell’evoluzione di tutti – …. tra tutti quelle urla destarono un Uomo , che si mise a cercare fin dall’inizio del mondo, ai confini del cuore, dietro le finestre di una casa, nel ricordo di parole perdute, nello sguardo di un amore incontrato per caso, perché nessuno deve essere solo in un mondo assassinato.

Non improvviso, si affacciava adesso alle coordinate aliene di un indefinito parallelo un uomo che lenì il Tempo trafitto e lo Spazio sottratto. Un nuovo tempo: Adesso. E spezzati i sigilli che lo tenevano costretto nelle pieghe del mondo, si dilata per restituire respiro ad un’anima bella che vuol farsi guardare dritto negli occhi, fin dentro il Destino.

Pose una mano in petto, l’indice sul cuore - il primo battito - era la voce del suo Amore!

Molto di quello che appartiene ad un’anima spesso sta sul filo di una lama sottile sottile.

E mentre si cerca di far attenzione, il pericolo più grande che potremmo trovarci a fronteggiare spesso non ci sembra la perdita dell’equilibrio quanto la nascita di un terrore: l’ossessione di azioni e giorni tutti uguali.

Questa dovrebbe essere l’unica paura: sapere che tra noi c’è qualcuno che vive nel distacco dalla vita come dovere di rassegnazione.

Una dimensione nella dimensione che molte anime occupano, dove le azioni ed i giorni non sono tutti uguali, dove anche svegliarsi la mattina non è un’azione solita, ma un’azione di coraggio, poiché a  loro più che ad altri il mondo grida addosso senza sosta e quella è l’unica ripetizione di cui possono esser certi.

Spesso il sentire comune è solo un comune stato di agonia nell’affanno di sapere come siamo o chi siamo per gli altri. E se vedere nella ripetitività uno stato di disagio fosse solo una ‘tentazione’ che vorrebbe indurci a cambiare uno stato di cose che è già concessione di un miracolo?

In molti dispongono di certezze, mezzi e affetto…o di una illusoria certezza di essene in possesso… ma tanto basta. Non basta però per vederci una gioia!

Fiero deve essere che col suo talento,  nel fare parola con le parole dei suoi tormenti -  a volte annoiati, amati e finanche, di tanto in tanto, odiati - regala gocce allegre di rugiada, sulla vita che brucia, a chi non può, ne sa, scriverne o parlarne. E, chissà, quasi senza rendersene conto, prende tanti dei giorni di ognuno, tutti uguali e li plasma in forme diverse come bravo fabbro fa coi suoi metalli!

“Io ti attraverso nel momento in cui mi parli