sabato, 12 dicembre 2009
(Foto tratta dal reading multimediale "ipotesi corpo" - Reggio Emilia - Luglio 2009)
Enzo Campi
primultima minima minuta
(ultima minuta
tardiva forbita
riparte perduta lieve
verso il punto intriso
d’aurea polvere
qui soffiata a palmo
e consegnata al supplizio)
algido frastico si dirupa
caracollando dal lungo al largo
al varco si ricompone
piegandosi flesso ad arco
in vero spinto come proiettile
decede ostile all’unto negando
il verso al gesto perché?
atavico recidivo s’allupa
divarcando di crepa in faglia
l’iniqua soglia a cui porgersi
rendendosi inerme al sesso
in vece deglutito come sasso
procede verso il punto
urlando il disappunto perché?
(ultima minuta
amica di sempre
ritorna canuta lieve
al caos ordinato
per scorie deflagrate
qui chiuse a riccio
e riposte nello scrigno)
***
(prima minima
nemica in prova
dilaga anima lieve
a rinverdire la specie
delle sillabe forcluse
qui rimosse ad arte
e differite all'indolenza )
venerea svenevole aurea
profusa al soffio
sottende speciosa e mendace
e s’attende oziosa
al gesto mordace
in cui dichiararsi rea
per espiare il fio
sfrangiando il velluto
dei petali precipitati nell’abisso
sfinterea caritatevole aerea
confusa nell’urlo
si rende all’urto e rumina
cerula l’atavico singhiozzo
nel cozzo fallace
di copula in crapula fabulato
dalla querula voce
edulcorata ad arte
dall’arto che sviene venendo
(prima minima
disaminata languida
esonda rorida lieve
dal labbro al fallo
solleticando acre il glande
qui castrato di netto
e donato al fango)
***
[...]
vulgata empirìa
dell’indecidibile aporìa
in cui il gesto
si rende all’atto
vociando l’inderogabile
urgenza
del dispendio
[...]
domenica, 06 dicembre 2009
Foto tratta dallo spettacolo "Le notti di Valpurga" di Enzo Campi - Caserta- 1989
Enzo Campi
fate attenzione a non calpestare il testo
penso alla scheggia
che si insinua
tra l’epidermide e l’adipe
non si riesce a vederla
si può solo ascoltare il dolore
un suono impudico
un diapason impazzito
che non può esimersi di vibrare
penso alla cecità degli occhi
penso al suono e al sonno
un sonno che mi coglie sempre più impreparato
penso al supplizio di certe odi latine
e mi scopro a conficcare un chiodo sul sesso
penso alla scheggia
in cui dilaga la negazione
penso all’ennesimo tatuaggio
corrugato di fianco alla vena
penso a quella stupefazione
che si frange
su un qualsiasi orizzonte da travalicare
penso al circolo
ove rifluisce l’eco di un fasto marmoreo
penso al quadrato
ove si accoccola l’eco di un’arcana idolatria
penso al triangolo
ove vive una sorta di grecità congenita
penso al miasmo di un alito prepotente
che pretende di spiegare la verità
penso a una quartina di giambi
che parte dal basso
e s’inerpica
come edera rampicante
fino al vuoto da conclamare
penso all’inettitudine
che dorme nel sudario esangue dell’assenza
penso ad un verso indolente
che si disvela nella tenerezza del delirio
penso a una musica impura
un ritmo tribale
scandito con legni di quercia
su pelli stagionate d’ippocampi
penso a una sopraceleste orchestra
che il suono rende puro
e
vedo
i
rami
intrecciarsi
nodosi
e
statuari
in
ardite
curvilinee
nel
principio
dell’albero
primigenio
penso ai venti innamorati del mare
se lascio un’orma sulla spiaggia
sarò forse additato come anti-eroe ?
penso a quell’angolo in alto
dove un rivolo d’acqua
arabesca la parete in scala di grigi
penso all’unghia
al dente
al pelo
al capezzolo
penso a un battito di ciglia
penso al cranio
finalmente
cranio
che percuote
l’albero primigenio
penso di nuovo al rivolo
da cui piombano le gocce
penso a Giulia Soemia
che raccoglie le gocce
in un calice d’argento
penso a ciò che nasce
tenero e fragile nell’imbarazzo
di un corpo vulnerabile
penso ad assimilare il sapore della goccia
penso a Eliogabalo accucciato in un angolo
che picchia il cranio contro il muro
penso a Faust
penso a Ulisse e all’idea del viaggio
e
vedo
di
nuovo
i
rami
intrecciarsi
nodosi
e
statuari
in
ambite
curvilinee
nell’utopia
di
un’idea
superiore
penso ai venti innamorati della neve
se lascio un’orma sulla neve
sarò forse additato come eroe ?
penso e porgo la mano all’impalpabile musa
con lo sguardo sommesso
penso di non riuscire a comprendere
tale accanimento
penso alla tautologia e al circolo vizioso
penso a un chiaro di luna
in cui invocare l’amico Pierrot
penso a note in accordi complessi
penso ad una semplice melodia
penso ad una fanfara con schiere di mostri in parata
e se voi tutti mi chiederete in coro:
“perché Pierrot? perché tutto questo?”
io risponderò:
“forse perché Pierrot
è il Don Chisciotte dei mulini senza vento”
penso che sia una questione di tempo
e rispondo alle sollecitazioni:
son forse
io
l’unico
ad acuire la prospettiva?
penso che ogni inquietudine abbia il suo taglio
nel quale risuona una voce
il canto di una sirena
che narra di come Mefisto
sia entrato
per gioco
nel corpo di Margherita
e di come Faust
per amore
sia costretto ad esorcizzarla
penso a una visione
in cui il fuoco piove dal cielo
penso che il mare
sia l’unico a sapere
penso che la neve
sia in cerca
della lava in cui sciogliersi
penso a una visione
in cui la terra
si sventra in un boato
e l’oceano
si dissolve nell’aria
penso a un proclama :
genesi
fuga
catarsi
penso che la genesi contenga
l’urlo
il caos
e l’energia
penso che la fuga contenga
il soffio
l’ordine
e l’armonia
penso che la catarsi
contenga
la linfa
l’essenza
e il riposo
penso a scoprirmi pindarico
ma nell’animo sono mefistofelico
penso che la metrica andrebbe messa da parte
penso che il sonetto andrebbe ripudiato
vi prego : abolite le rime
penso che qualcuno vorrebbe percuotere il mio capo
penso che qualcuno vorrebbe vedermi emaciato
penso che qualcuno pensi
che la poesia sia distanza e maschera
penso che ci sia intensa libido
nel non poterne fare a meno
penso che bisognerebbe scrivere una frase
che non lasci dubbi
o che induca il più inesatto dei fraintendimenti
“ fate attenzione a non calpestare il testo ! ”
penso all’iperbole del volo
con cui la scintilla fomenta il fuoco
penso sia questa la voluttà
cerchiamo di capirci:
apocalisse fa rima con catarsi
e catarsi fa rima con gioco
penso che dell’estetica
alla fine
restino solo le scorie
penso al gioco degli ammiccamenti
penso al gioco della sospensione
penso di non essere nel giusto
ed
è
per
questo
che
soffio
le
domande
dal
palmo
della
mano
penso
penso ad alta voce
per questo
continuo a picchiare il cranio
contro il muro
sono sicuro che
prima o poi
riuscirò a sfondarlo
domenica, 08 novembre 2009
Nascersi
come prima istanza
in odor di feto
e portarsi dietro
reminescenze di placenta
-dura madre in me inconclusa-
*
Bruciami donami
l’ignavo gesto deietto
per osceni lidi guastati
dall’incedere lento
del non più dico
e sono solo residuo
di cose ataviche
che mi hanno preceduto
e segnato.
Lavami dannami
l’ardito arto inconcluso
di luce in nuce
differito stremato
come pervaso
dall’incalzante dilemma
dell’animula astante
in su la soglia
del divenir regresso.
*
Pascersi
come seconda istanza
in odor d’isteria
e tendersi nel gesto
se mai represso
-fluido padre da me reiterato-
*
Non solo lavico liquido
a fluire d’intorno
ma fin’anche
desideri maniacali
di sdoppiarsi da sé
svuotandosi della metà
di un’empietà
da immolare alla luce.
Altro scopo.
Altro frantumarsi.
Altro forsennarsi.
Chi dice il chi?
Cosa dice il cosa?
Ecco il centro
che bascula stremandosi.
Prima l’unghia, poi l’alluce,
la caviglia, il ginocchio, la coscia,
l’inguine, l’ombelico, il seno,
il collo, il cranio:
sono nato rovesciato!
E da allora cado in piedi.
*
Morirsi
come terza istanza
in odor di decomposizione
rimpiangendo
l’incompiuto che ci ha forgiato
-evanescente figlio con me oltraggiato-
*
M’arresi al fato
alle frecce acuminate
in cui soffrire l’ignoto
e patii
il riverbero
di quella luce nera
che ancora infligge
la punizione
per il mio gesto efferato
di dare petali di rosa
in pasto
alle fameliche labbra
dell’umida vulva
in cui riposavo il mio livore.
Mi dipinsi il cranio
d’un viola inarrivabile
e dettai
il segno irriverente
di un geroglifico
nel quale vanificare
lo sguardo del simulacro
che pretendeva
di deflorare
il mio ombelico
per cibarsi
della linfa esautorata
che ancora rifluisce
nelle pieghe
tra il midollo
e la pietra nera della follia
che più non ritrova
il sentiero
per risalire
la china al capo
e produrre
la disconoscenza.
*
Paventato
come soffio salvifico
al forcluso ècrit
m’irradio fluisco
ed esondo
in canto d’astro precipitato.
Impura allegoria
di siffatta inevitabile moria.
*
Costi quel che costi
un atavico ghirigoro notturno
magari affastellato
a non più laviche vocali
sfinite finite incolonnate
a claudicare l’ingenuo ingegno
del nulla sia più e no
non vedo altro
che curve arabescate
in bello stilo
in forma di silenzi
in urla taciute e
in vero
estese a tutto tondo.
*
Come preso a nolo
per copulare
col taciuto récit
m’invado pervado
e mi demando
in canto d’arto smembrato
Pura aporia
d’intatta incoercibile moria.
*
Implosesplosa carta canta
nel mancato corpo a corpo
che più non si dà
nemmeno il colpo
del rintocco
che suona a morto e
in fine
dico e sono
soma
da portare a tutto peso
per meglio differirmi
al verbo
che offre il collo
alla lama della posterità
*
di punto in punto
raggomitolato
e pure esteso
di soppiatto s’offre
al forse son io
ecce
disteso sul piatto di portata
escotto
e in bella vista
homo
annichilito e consunto
stracotto
e privato dello sguardo
*
Si allarga a spettro
dilaga e s’allaga
rischiando l’asfissia
del così sia e niente più
e solo poco ancora
il passo s’inalbera
contro il masso
che reclude il transito
senza che lingue arcane
babelino labbro a labbro
l’inestinto fuoco
che ritorna e dilaga
nel verbo che verrà
e si dissolverà
*
di nodo in nodo
riallacciato
e pure sciolto
di soppiatto si nega
al forse son io
ecce
fugge dal piatto di portata
crudo
e in bella vista
homo
esasperato ed emaciato
nudo
e privato dello sguardo
*
S’appoggia al dettato
mancando il contatto
l’ictus non favorisce
la presa
e il canto
si fa prendere
dall’ansia crescente
del non è mai stato altro
che questo o quello
entrambi inani e forclusi
parimente immani
nelle permutazioni
verso un corpo sventrato
smembrato
che svendere può
solo orpelli e menzogne
*
compulso convulso
resiste al forcipe
in aspre ligature
blocco a blocco
indivise e difese
per glorificare i fasti
della rorida caverna
in cui vorrebbe
continuare a pascersi
non espulso quindi
letteralmente estirpato
se mai divelto
a forza
urla lo sdegno
versando la lacrima vitrea
che lo riconduce
all’umore dell’antro
da cui è stato escluso
*
Ei fu iperbolico
e fluente
dispiegato
piaga su piaga
rifratto ancora
in cocci di silenzio
a sollecitare
l’innato vizio
di destra in manca
variegato
e inseminato
Ei fu ripetuto
e castrato
dispiagato
piega su piega
ritratto ancora
in punta di pennello
a mortificare
l’inconosciuta virtù
di fulcro in centro
arabescata
e disseminata
*
Di legno pregno
esonda accantonandosi
Diverge
schivando la verga
scrivendosi inconcluso
e altero
*
Ei fu
e lo è ancora
prodigo disilluso
e circospetto
s’aggira
arando l’intero intorno
rovesciando
la guaina
per meglio scoprire
la dissoluzione
del feticcio
a cui immolarsi
in nomea d’esecrazione
Ei fu
e lo è ancora
inebetito disconcluso
disguainato
foglia a foglia
dispaiato in uno e solo
disabitato in fine
dall’umore
a cui ancora oggi
tende la mano
nella supplica di una grazia
che fomenti
l’eterno ritorno a sé
*
Di ferro flesso
inonda risuonandosi
Converge
all’iniquo virgulto
ritraendosi dispaiato
e dopato
*
Mi
rimangio la parola
che masticarla ancora
prima di risputarla
è perversa mania
che mi folgora e mi svela Di
colpo in colpo
a glottide usurata
si profila
lo squarcio del fulmine
che dispare
impari
in pari nembi appaiati e franti Si
dà il dettato
se pur impastato
inchiostro simpatico
che fa il verso
a la saetta inconclusa E no
non risuona a morto
se pur allettato
dritto stinco
a svangare la bara
dai vermi brulicanti E fila
si sfila come flutto
in miriadi di schiume
bava a bava eluse
escluse
dalla magna chora
consegnata all’ora
in cui il ridirsi ancora
è prece ignava
al non più riconoscersi Di
scena in scena
piccolo uomo escremento
che incrementa
la saturazione della gola
Ancora una ferita
la mano nel costato s’apre
la via
al solo differirsi
in pari altri dissapaiati e anonimi Mi
rimangio la parola
per meglio deglutirla
e custodirla
senza più sputarla
e dettarla
Nessun luogo
da tracimare
nessuna sinfonia da evacuare
solo crudità
da fibrillare
sulla graticola
ove escuoce
il senso ultimo
e mai definitivo
che soffre
il riflesso de la imago
da cui estromettere
il nome
vago
e
vacuo
mercoledì, 28 ottobre 2009
(S. Dalì - Il grande masturbatore) 
Tal volta Tal altra – L’andirivieni del guizzo
tal volta m’allungo tal altra dilago illudo il vago vagolando l’insidia a cui attribuire la portata del colpo tal altra ancora eludo l’imago che inonda il loco in cui ridefinire il loculo imaginandone l’accidia che si posa e riposa nel bel mezzo di un centro senza curarsi dell’andirivieni a cui sono sottoposte le labbra e il labbro lo sa per ciò si rende babelico porgendo il corpo al guizzo della fiamma e alle fibre dell’antro in cui consumare l’invaginazione e allora mi sporgo intrudendo sfilaccio il nervo estrudendo lo spasmo nemmeno un chiasmo sopravvive al dato di fatto che si rigenera d’intorno solo un fenomeno almeno uno caso mai reiterato se mai conclamato dall’alcuno-nessuno che non chiede altro se non l’incontro lo scontro con quel limite a cui manca la marca per potersi sottoscrivere nella firma
tal volta vedo il loco avviluppato dal singulto della vampa tal altra rivedo il loculo reso vivo dal residuo di ciò che un giorno fu e adesso non è più se non deietto per l’appunto gettato nel letto di cenere tal altra ancora soffio dal palmo proteso i pulviscoli imaginando il rovesciamento della tesi invaginando la raffica del seme teso a spaziarsi e saziarsi sì è il limite che si vorrebbe travalicare per vanificare la norma dell’arto tarpato letteralmente castrato ancorato inscritto nella cornice senza possibilità di debordare verso il rinvio che gli spetterebbe di diritto per il solo fatto che si è fatto da solo e solo si getta verso l’immane abiurando l’inane e allora mi ergo nell’ego me ausculto e al bisogno mi perdo svengo nel furore del cuore che dissemina l’inaudito rumore nell’intero intorno privato dell’aria in cui dissolversi
tal volta sento il colpo tal altra risento l’eco che ritorna e rientra nell’ombelico per ritrovare il suo limbo e farsi imago di sé in sé come fiamma alla ricerca del suo guizzo tal altra ancora mi sfinisco nel corpo a corpo con i simulacri che lo specchio differisce a destra e a manca e il colpo lo sa per ciò si manca mancando il bersaglio e rinnova la colpa sorgiva inconclusa in cui farsi reticente senza pena né penna che possano cantarne l’inesausta saga che mai s’appaga se non nel rifluire e rinascere sotto forma di traccia e allora mi svango rimovendo l’humus miasmatico e in vece del canto scandisco l’incanto rischiando lesto l’innesto del pavido stelo nell’ignavo bocciolo imaginando l’assenza di dolo e invaginando il dono in cui cedersi all’antro vellicando appena il labbro che continua a vociare la sua lingua
Enzo Campi
giovedì, 15 ottobre 2009
Partiamo con un racconto:
La torta e il piede grosso di Enzo Campi
Stavo rientrando a casa. Era molto tardi. Avevo appena superato la Rue Cardinale quando incontrai quella che a prima vista sembrava una prostituta. Non so perché ma cominciai a seguirla sistemandomi appena dietro di lei.
La donna parlava a voce alta come se volesse farsi sentire:
“Il mercato centrale alle cinque del mattino pullula di giovani scaricatori che esibiscono i loro corpi villosi. Una puttana come me sa che questa è l’ora più adatta per racimolare qualche franco con prestazioni veloci. Tra le casse di pesce fresco appena arrivato dall’Atlantico e i cesti di frutta delle campagne della Charente è tutto un susseguirsi di ansimi, grida e risate. Con quello che guadagno tra le cinque e le sette del mattino potrei anche smettere di battere la sera sotto i lampioni del Boulevard du Palais nell’Île de la cité, ma Mignon se ne avrebbe a male. Sarebbe capace di picchiarmi e, ancor peggio, non verrebbe più a letto con me”.
Si infilò le mani in tasca e tirò fuori del denaro. Poi cominciò a contarlo separando le banconote dalle monete e riprese a parlare:
“Dunque, vediamo un po’, stamane ho incassato otto franchi in più di ieri. Voglio proprio vedere se Mimosa e Castagnette hanno incassato più di me. Mignon sarà contento”.
Si fermò improvvisamente e si girò di scatto. Il movimento fu così inaspettato che finii per investirla. Cercai di chiederle scusa per la mia goffaggine ma lei mi zittì dicendo:
“Ma tu bel signore, che mi guardi con quegli occhi da gitano, cosa vuoi da me? Un servizio veloce così tanto per iniziare la giornata nel miglior dei modi e senza impegno, o forse mi vuoi portare a casa tua?”.
La donna aspettava una mia risposta, ma io non dissi una parola. Così continuò:
“Io non vado mai a letto prima di mezzogiorno. Sono le sette e mezza, quindi abbiamo più di quattro ore tutte per noi. In quattro ore posso resuscitare un morto o ammazzare un vivo. Tu sei vivo o morto?”.
Fu a quel punto che mi decisi a parlare: “Hai sorelle?”.
Lei mi guardò stupita e continuò: “Non vedo che importanza abbia. No, non ho sorelle. Beh, a dire il vero, io sono sorella di me stesso. A buon intenditore poche parole”. La cosa non mi era molto chiara. Feci per dire qualcosa ma la sua mano sinistra mi tappò la bocca. Aveva delle mani enormi, quasi maschili.
Si avvicinò sfiorando con le labbra la guancia e, modulando la voce, cominciò a sussurrare alcune parole al mio orecchio:
“Permettimi di presentarmi, io sono Louis, ma preferisco farmi chiamare Divine. Qui al mercato però tutti mi conoscono come La torta, questo perché sono golosa e fin dal primo giorno che ho cominciato a bazzicare in questi luoghi tutti mi offrono pezzi di torta. Ti devo fare una confessione: a me piacciono gli uomini con dei grossi piedi. C’è una donna che si fa chiamare Françoise e che talvolta, spacciandosi per mia cugina, mi ruba i clienti più giovani, nonostante il suo alito puzzi sempre di cipolla. Vuoi mettere la differenza tra un alito che profuma di crema e cioccolato e un alito che puzza di cipolla? Io ancora non capisco come gli uomini possano preferirla a me. Comunque, Françoise prima di andare a letto con un uomo gli misura i piedi. Se il piede è troppo grosso manda via il cliente. Ecco perché ho imparato ad amare gli uomini coi piedi grossi: una volta che Françoise li rifiuta loro vengono da me. Tu che piedi hai? Sono sufficientemente grossi?”.
Chinai il capo come per invitarla a guardare i miei piedi ed esclamai:
“Questo è quello che ho, ma il problema non va posto in questi termini. I miei piedi non contano, a meno che tu non riesca a mangiarli”.
La torta, senza scomporsi più di tanto, replicò:
“Beh, bisogna prima tagliarli a pezzetti e poi passarli in padella con aglio e lardo. Infine si devono condire con latte d’asina e un trito di erbe aromatiche. È così che vuole la tradizione, e io non sono una rivoluzionaria, né tanto meno un rivoluzionario. Ci tengo che le cose vengano fatte nel migliore dei modi”.
Feci appena in tempo a notare che la donna faceva un po’ di confusione nell’apostrofarsi talvolta al maschile e talvolta al femminile, quando la mia attenzione si concentrò su un fischiettio che proveniva dalla mia sinistra.
La torta sorrise e mi disse:
“Lo senti anche tu? È Lucien, un macellaio che lavora qui dietro l’angolo. Gli ho appena fatto uno dei miei lavoretti di bocca. Se vuoi possiamo chiedergli di tagliarti i piedi. Poi appena più avanti c’è la locanda di Marion che è ancora aperta. Vedrai che non avrà difficoltà a prestarci la cucina. Anche lei è una mia cliente. Sai, il fatto di essere sorella di me stesso mi permette di poter soddisfare sia gli uomini che le donne”.
Cominciai a capire che La torta non era una donna ma uno di quelli che qui, nell’argot metropolitano, chiamano mâle, ovvero un travestito. Ed anche lei comprese che avevo messo a fuoco la situazione perché, con uno sguardo di sfida, prese la mia mano e se la portò tra le gambe. Così ebbi la conferma. La torta mi fissò lungamente senza proferire parola. Mi sentivo un po’ a disagio e per mettere fine a quella situazione apostrofai:
“Io non andrei da Marion né dal macellaio. I miei piedi devono essere mangiati crudi. Se tu non sei in grado di farlo non sei la donna o l’uomo che fa al caso mio”.
La torta rimase interdetta per un attimo e poi replicò:
“Guarda che sono disposta a pagarti. Magari ne tagliamo uno solo. Che ne dici del piede sinistro?”.
Feci un cenno di dissenso col capo e lei visibilmente indispettita cominciò a strapparsi i vestiti da dosso. Poi urlò a gran voce il nome di Lucien che sopraggiunse in pochi secondi con in mano un grosso coltello ancora sporco del sangue del vitello che stava disossando. Lucien chiese cosa stesse accadendo e La torta rispose che io avevo tentato di violentarla. Poi chiese al macellaio di darmi una lezione e di tagliarmi il piede sinistro.
Vidi il coltello levarsi nell’aria e mi svegliai di soprassalto sbarrando gli occhi.
Mi trovavo in terra in un vicolo adiacente a Rue de la Boétie con la camicia macchiata di verde e letteralmente intontito. Pensai che prima o poi avrei dovuto smetterla con l’assenzio.
Mi alzai e mi incamminai verso casa che distanziava poco più di un centinaio di metri. Una volta arrivato vidi che sull’uscio c’era già il giornale del mattino. In prima pagina svettava, a caratteri cubitali, la notizia della morte di Harry Crosby.
Harry era stato trovato morto a letto insieme a Josephine Bigelow in una camera dell’Hotel des Artistes. Entrambi avevano i piedi nudi mentre il resto del corpo era completamente vestito. Harry aveva sparato un colpo di pistola alla tempia di Josephine e solo dopo diverse ore si decise a farla finita sparandosi un colpo in testa. Sul letto furono trovati tutti i libri di Baudelaire, dei fiori neri, un paio di bottiglie d’assenzio vuote e una torta intatta sulla quale spiccavano i resti di una grossa candela consumata. In terra un manoscritto con un’illustrazione di Alastair e la trascrizione della poesia La mort des amants. La cosa che aveva più colpito il giornalista che firmava l’articolo consisteva nel fatto che la stanza fosse pregna di un profumo mai sentito prima, quasi soprannaturale.
Ezra Pound spese parole di elogio difendendo questa morte e rivestendola come di un’aura salvifica. Scrisse che si trattava di una necessità e che bisognava che tutti gli artisti compiessero atti portatori di messaggi. Solo così, anche attraverso eventi sacrificali, si poteva avere fiducia per un avvenire migliore e sperare in una sorta di giustizia divina.
Comunque, a parte le estremizzazioni di Pound e la morte che io, per principio, cercavo sempre di esorcizzare, ciò che mi procurava disagio e preoccupazione era la presenza di una torta e il fatto che i loro piedi fossero nudi ed esposti, come se fossero davvero portatori di un messaggio.
Forse Pound aveva ragione, del resto ognuno di noi filtra le cose e gli avvenimenti attraverso la propria sensibilità. Crosby attraverso il suo suicidio mi aveva mandato un messaggio figurato: i piedi nudi.
Voi credete ai segni del destino?
Anche se era stato solo un sogno fui contento che il macellaio non fosse riuscito a tagliarmi i piedi.
Vidi che il forno di André era già aperto. Comprai una torta e mi tolsi le scarpe. Poi aprii completamente il giornale, vi poggiai con cura la torta e le scarpe facendo in modo che chiunque passasse potesse vedere quella sorta di improvvisata natura morta.
